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    他喝了一口啤酒。苦涩的泡沫在舌尖炸开。

    “听说了吗？东线的战事。”

    隔壁桌传来高谈阔论的声音。

    那是几个穿着褐色冲锋队制服的中年人，大腹便便，显然是党部的低级官员，或者是某种在后方享受特权、负责民防或物资调配的阶层。

    “你是说斯大林格勒？”另一个留着八字胡、脸色红润的男人喝了一大口啤酒，脸上带着那种指点江山的红晕和傲慢。

    “我看报纸了。那只是元首的一步大棋。”

    八字胡挥舞着手里半截吃剩下的图林根香肠，像是在挥舞元帅的权杖，在充满啤酒渍的桌面上比划着。

    “把俄国人的主力吸引到那座城市里，就像是把苍蝇吸引到捕蝇纸上。”

    “然后我们在哈尔科夫，或者顿河方向发动钳形攻势，一口吃掉他们。这叫战略牵制，懂吗？战略牵制！”\\

    “可是广播里说，第6集团军已经被包围了，现在的补给很困难。”另一个人有些担忧地说道。

    “包围？哈！那叫‘刺猬战术’！”

    八字胡大笑起来，唾沫星子乱飞。

    “那是保卢斯上将故意的。这就像一个插满刺的铁球，俄国人吞不下去，反而会崩掉满嘴牙。”

    “而且，我们的空军正在全天候空投补给。前线的小伙子们甚至能喝到香槟和巧克力。”

    “用不了两个月，等到春天一到，这帮俄国佬就全完了。最终胜利属于我们！”

    “为了最终胜利！干杯！”

    酒杯碰撞的声音。欢笑声。那种因为酒精和虚假宣传而产生的盲目自信，充斥着整个角落。

    “咔擦。”

    一声脆响。

    格罗斯手里的不锈钢餐刀被他硬生生地掰弯了。

    他停止了进食。

    他抬起头，那张布满冻疮痕迹和硝烟色的脸上，肌肉在剧烈地抽搐。

    他的眼睛死死地盯着那个正在挥舞香肠的八字胡。

    “香槟……”格罗斯从牙缝里挤出声音，“巧克力……”

    他想起了他们在红十月工厂的下水道里，为了抢一只老鼠差点打起来。

    想起了那些被冻成冰雕、被当做路障堆起来的战友。

    “我去让他闭嘴。”

    格罗斯猛地站起身，手按在了腰间的鲁格手枪皮套上。

    一只手按住了他。

    那只手苍白、修长，指甲缝里还残留着洗不掉的黑色火药渣，但稳如磐石。

    是丁修。

    丁修没有看那个八字胡，也没有看格罗斯。

    他依然在切盘子里的那一小块土豆。

    “坐下。”丁修的声音很轻，轻得只有他们两个人能听见。

    “头儿！他在放屁！他在侮辱所有死在那里的人！”格罗斯的声音因为愤怒而颤抖，眼泪在眼眶里打转。

    “他们在喝啤酒，他们在说我们在喝香槟！你知道我们喝的是什么！是尿！是泥水！”

    “我知道。”

    丁修把切好的土豆放进嘴里，慢慢地咽下去。

    “我让你坐下。”

    格罗斯看着丁修。

    他看到了丁修的眼睛。

    那双眼睛里没有怒火。甚至没有一点点情绪的波动。

    格罗斯僵硬地坐了下来，像个受了委屈却不敢反抗的孩子，大口大口地喘着粗气。

    隔壁桌的谈话还在继续。

    “那个斯大林格勒，听说现在已经是废墟了？”

    “管他呢。反正那是俄国人的城市。炸平了最好。”

    “听说那边冷得要命？”

    “那是因为我们的士兵太娇气了。元首说过，意志可以战胜寒冷。只要有坚定的信仰，零下四十度算什么？”

    八字胡得意洋洋地解开了领口的扣子，露出里面肥硕的脖子。

    “如果让我去，我也能守住。”

    丁修放下刀叉。

    他拿过餐巾，优雅地擦了擦嘴。

    他转过头，看了一眼那桌人。

    仅仅是一眼。

    那个八字胡正准备咬一口酸黄瓜，突然感觉到来自身侧的一道目光。他下意识地转过头，对上了丁修的视线。

    那是一双什么样的眼睛啊。

    灰蓝色，却没有任何光泽。就像是……就像是他在去年的葬礼上看到的死人的眼睛。

    不，比那个更可怕。

    那是狼看羊的眼神。甚至是屠夫看猪肉的眼神。既没有仇恨，也没有怜悯，只有一种洞穿了一切生命本质的、高高在上的冷漠。

    八字胡打了个寒颤。手里的酸黄瓜掉在了桌子上。

    他看到了丁修领口的党卫军领章，那是骷髅头。
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