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    就像是在看一件即将报废的工具。

    汉斯跟在丁修身后，手下意识地按在了枪套上。他能感觉到这群人身上的危险气息。这不是一群绵羊，这是一群失去了头狼的流浪狗。

    丁修在一个穿着黑色坦克兵制服的男人面前停下了脚步。

    这个男人看起来三十多岁，脸上有一道从眉骨延伸到下巴的恐怖伤疤，让他的一只眼睛看起来永远是眯着的。他手里拿着一把挫刀，正在打磨一根尖锐的钢筋。

    “我是卡尔·鲍尔。”

    丁修的声音不高，但在嘈杂的工厂背景音中穿透力极强。

    “第2连战斗群指挥官。现在，你们归我指挥。”

    伤疤脸男人停下了手里的动作。

    他慢慢地抬起头，看了一眼丁修的军衔。

    中士。

    然后他嗤笑了一声，低下头继续磨他的钢筋。

    “又一个中士。”

    伤疤脸的声音沙哑，带着浓重的柏林口音。

    “上一个是两天前来的。他说要带我们去拿勋章。结果刚进厂房大门，就被一发狙击弹打爆了卵蛋。”

    周围发出一阵低沉的哄笑声。

    “我们不需要指挥官。”

    旁边一个靠在油桶上的胡子兵开口了，他手里把玩着两枚苏军的F-1手雷。

    “我们只需要知道开饭时间。或者撤退路线。”

    这是一种极度的傲慢。

    但这种傲慢不是源于无知，而是源于经验。

    他们见过太多愚蠢的军官和士官，带着他们去送死。在他们眼里，丁修只是下一个即将死去的倒霉蛋。

    丁修没有生气。

    他甚至没有拔枪立威。

    如果是对付新兵，他会踹他们，骂他们，甚至开枪吓唬他们。因为新兵需要恐惧来驱动。

    但对付这群老兵油子，恐惧是没用的。他们早就对死亡免疫了。

    丁修从口袋里掏出=烟盒。

    “有火吗？”丁修问那个伤疤脸。

    伤疤脸愣了一下。他没想到这个中士的第一句话是借火。

    他从口袋里掏出一个煤油打火机，扔给丁修。

    丁修点燃了的烟—。

    “我不想知道你们以前是哪个部队的。”

    丁修把打火机扔回去。

    “我也不想知道你们是怎么活下来的。”

    “我只问一个问题。”

    丁修的目光扫过在场的每一个人。

    “在斯大林格勒，你们活了几天？”

    这是一个很简单的问题。

    但这也是最致命的问题。

    在这个平均存活时间不到24小时的城市里，时间就是唯一的勋章。

    伤疤脸接住打火机，眼神变了变。

    “两个月。”伤疤脸说，“我是第24装甲师的。我们的坦克在火车站被烧了。我是爬出来的。”

    “四十天。”那个玩手雷的胡子兵说，“第100猎兵师。我们在火车站以西的公园里打了三周。”

    “三个星期。”另一个穿着苏军大衣的士兵说。

    他们报出的每一个数字，都是一份沉甸甸的资历。那是无数次在生死边缘徘徊后赢回来的时间。

    他们在炫耀。也在示威。

    意思很明显：我们是活了这么久的老鬼，你一个中士，凭什么带我们？

    所有人的目光都集中在丁修身上。他们在等丁修的答案。

    如果这个中士是个刚下火车的菜鸟，或者只是个运气好的混子，他们绝对不会服从。

    丁修笑了。

    那是一个极其疲惫、却又极其冷酷的笑容。

    他指了指自己的身后。

    指了指那个冒着黑烟的南方。

    “九月十四号，我在南站。”

    丁修竖起第一根手指。

    伤疤脸的瞳孔缩了一下。那是斯大林格勒巷战开始的日子。

    “九月二十号，我在粮仓。”

    丁修竖起第二根手指。

    全场安静了。粮仓之战，那是整个第6集团军都知道的硬骨头。

    “至于剩下的时间……”

    丁修指了指那个还在隆隆作响的马马耶夫岗方向。

    “我在那上面。”

    “直到今天早上。”

    死一般的寂静。

    连那个一直在磨钢筋的声音都停了。

    马马耶夫岗。

    对于这些混迹在工业区和市区边缘的散兵来说，那个地方是一个禁忌的词汇。那是绞肉机的核心。听说那里的土都是红色的。听说去那里的部队，基本上没有成建制回来的。
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