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    那个总是大嗓门、喜欢吹牛的巴伐利亚人，此刻七窍流血。黑色的血液从他的鼻子、耳朵、甚至是眼角里渗出来，流得满脸都是。

    他的眼睛还睁着，但瞳孔已经散大，里面充满了红色的血丝。

    死了。

    丁修走过去，伸手摸了摸施耐德的胸口。

    那是软的。

    胸骨全碎了。

    “震死的。”

    丁修的声音很平静，平静得让人害怕。

    “大口径舰炮的超压。地窖虽然挡住了弹片，但没挡住冲击波。在这个封闭的空间里，震荡波会来回反弹。”

    他指了指旁边的克莱因。

    “他也一样。内脏全碎了。外表看不出来，里面已经成了一锅粥。”

    汉斯触电般地缩回手，看着这两具完好无损的尸体，胃里一阵翻腾。

    这种死法比被炸碎还要恐怖。

    它无声无息，却无法防御。

    克里斯是1939年就入伍的老兵，打过波兰，打过法国，在哈尔科夫的雪地里活了下来。

    他的枪法很准，经验丰富，懂得如何利用掩体，懂得如何预判弹道。

    但在刚才那十五分钟里，这一切都毫无意义。

    那发炮弹落在地窖旁边的瞬间，他的所有技巧、所有经验、所有勇气，都不如一张厚一点的钢板有用。

    在大工业的钢铁洪流面前，人类脆弱得就像是一只蚂蚁。

    “操！操！操！”

    沃尔夫突然暴怒了。

    他冲出地窖，把沉重的MG42机枪架在一块断墙上，对着远处的伏尔加河疯狂地扣动扳机。

    “突突突突突突——！！！”

    金黄色的弹壳像雨点一样抛洒出来。

    曳光弹划出一道道火线，飞向河面。

    但距离太远了。

    子弹在飞过几百米后就失去了力道，坠落在浑浊的河水里，溅起几朵微不足道的水花。

    那些装甲炮艇依然在悠闲地游弋，甚至懒得调整炮口来理会这个发疯的机枪手。

    它们是钢铁。你是血肉。

    这就是差距。

    “够了！”

    丁修走过去，一把按住发烫的枪管，强行把机枪枪身压了下来。

    “别浪费子弹。”

    “他们在屠杀我们！”

    沃尔夫的眼睛通红，脖子上的青筋暴起，“连个敌人的面都没见着，克里斯就没了！这算什么打仗？这他妈算什么？”

    “这当然算打仗。”

    丁修看着沃尔夫那张扭曲的脸，从口袋里掏出那个瘪了的银色烟盒，倒出一根有些弯曲的香烟，塞进沃尔夫的嘴里。

    “在这里，我们不是猎人。”

    丁修划着一根火柴，帮沃尔夫点燃。

    “我们是猎物。或者是耗材。”

    他转过身，看着那条满是油污和残骸的伏尔加河。

    夕阳终于落下了地平线。河面上的火光变得更加刺眼。

    对岸的苏军炮兵又开始试射了。零星的爆炸声在远处响起。

    “这是伏尔加河给我们的见面礼。”

    丁修吐出一口烟圈，眼神比河水还要浑浊。

    “它在告诉我们，之前的那些巷战胜利，那些小聪明，那些所谓的精锐战术，在这个级别的火力面前，屁都不是。”

    他看了一眼地窖里那两具七窍流血的尸体。

    “把他们的狗牌摘下来。尸体就留在那儿吧。那是现成的坟墓。”

    汉斯默默地走进去，摘下了两人的身份识别牌。金属牌相互碰撞，发出清脆的响声。

    那是两个人存在过的唯一证明。

    “撤退。”

    丁修下令道。

    “退回那个混凝土排水渠。那是今晚唯一的安全区。”

    队伍开始移动。

    没有人说话。那种刚刚拿下粮仓的傲气和兴奋，已经被这顿炮火彻底砸碎了。

    他们低着头，弓着腰，在这片焦土上穿行。

    丁修走在最后。

    他回头看了一眼。

    一艘苏军的装甲炮艇正缓缓驶过河心，探照灯的光柱像一把利剑，扫过满目疮痍的河岸。

    光柱扫过丁修的脸。

    他没有躲避，只是冷冷地盯着那道光。

    他知道，这只是个开始。

    在这条河边，耐磨一点的耗材，也许能多活几天。但也仅仅是多活几天而已。

    　　


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