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    雪还在下。

    殿里的炭火烧了大半夜，已经暗下去大半，只剩下几点暗红的光。灯火也矮了，烛泪堆得满案都是，火光晃得人影憧憧。

    皇上坐在书案后头，已经很久没动了。

    那卷纸还捏在他手里，那道被划掉的刻痕，被他看了无数遍。

    沈昭宁站在他面前，等着。

    陆执站在她身后半步远的地方，一动不动。

    赵玄还站在门口，脸色白得像个死人。他不敢走，也不敢出声，就那么站着，像一截木头。

    殿外传来更鼓声。

    四更了。

    皇上终于动了。

    他把那卷纸放在桌上，抬起头，看着沈昭宁。

    “你刚才问朕，知不知道这个人是谁。”

    沈昭宁看着他，没说话。

    皇上忽然笑了。

    那笑很苦，苦得像喝了十八年的黄连。

    “朕知道。”

    沈昭宁的心猛地跳了一下。

    “他是谁？”

    皇上没答，只是看着她，目光里有什么东西在翻涌。

    “沈昭宁，”他开口，“你爹死之前，有没有跟你提过一个人？”

    沈昭宁愣了一下。

    “什么人？”

    “一个不能提的人，”皇上说，“一个提了就会死的人。”

    沈昭宁的脑子里飞快地转着。

    她爹。

    她爹这三年，很少跟她说话。每次见面，只是问问她吃得好不好，睡得好不好，缺不缺东西。她问他在查什么，他只是笑笑，说，没什么，一些旧账。

    但有一次——

    那是去年秋天。

    她爹忽然来后院看她，待了很久。临走的时候，他站在门口，忽然回过头，看着她，说了一句话。

    “昭宁，往后要是有人问你，你爹这辈子做过什么，你就说——”
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